martes, 15 de mayo de 2012
ALAS EN LA NOCHE
Alas en la noche: Katharine Tynan
Alas en la noche (Wings in the night) es un poema nocturno de la escritora irlandesa Katharine Tynan, publicado en la colección de poemas de 1918: Herb O'Grace.
Alas en la noche.
Wings in the night, Katharine Tynan (1861-1931)
En la suave medianoche de primavera
Se oye un zumbido de alas
Cortando el aire, furtivas;
Moviéndose en la noche inquieta.
Volando sobre mares amargos
Juntos han retornado a casa.
Alegres en la luz escasa
De las viejas colinas grises.
Llamando, llamando suavemente
Uno alumbra el cristal de una ventana:
El grajo, sorprendido por la entrada,
Regresa a su sueño quedamente.
La estela yerma del páramo despierta
Y el lavanco efectúa su ingreso,
Las aves derraman sobre los techos
Una manto de agudos y largos llantos.
La paloma despierta bajo la estrella
Hacia un gemido lastimero,
Y aquel tímido lamento sincero
Es por penas que no son de ella.
Pues ellos nunca fueron pájaros,
Sino almas de hombres en el viento,
Buscando, incansables, el seno materno,
El corazón que es suave y amable.
De los muertos son las almas,
Que vienen de los campos de matanza,
Han retornado al hogar, sin esperanza,
Sobre las oscuras aguas salvajes.
miércoles, 4 de enero de 2012
A LA MUERTE
A LA MUERTE
A la Muerte.
To Death; Amy Levi (1861-1889)
Si dentro de mi corazón hay hastío,
Si la llama de la poesía
Y el fuego del amor se hace frío,
Lacera mi carne sin cortesía.
Rápido, sin pausa ni demora;
No dejes el campo de mi vida sobre el huerto
Con la ceniza de los sentimientos muertos,
Deja que mi canto fluya con ternura.
A la Muerte.
To Death; Amy Levi (1861-1889)
Si dentro de mi corazón hay hastío,
Si la llama de la poesía
Y el fuego del amor se hace frío,
Lacera mi carne sin cortesía.
Rápido, sin pausa ni demora;
No dejes el campo de mi vida sobre el huerto
Con la ceniza de los sentimientos muertos,
Deja que mi canto fluya con ternura.
lunes, 14 de marzo de 2011
el amor
EL AMOR
DICEN QUE EL AMOR ES
UN SENTIMIENTO PURO
Y BONITO QUE TE HACE
SENTIR BIEN ,PUES BIEN
EL AMOR ES UN SENTIMIENTO
DOLOROSO,QUE TE CONSUME
ENTRE LAS LLAMAS ,DEL FUEGO
ETERNO,TE CONSUME SIN
DARTE CUENTA HASTA QUE TE
HAS QUEMADO POR COMPLETO
MAS QUE UNA BENDICIÓN DEL
CIELOS O DE DIOS,PARECE MAS OBRA
DEL MISMISIMO LUCIFER,YA QUE LO UNICO
QUE ES SUFRIR Y SUFRIR.
DICEN QUE EL AMOR ES
UN SENTIMIENTO PURO
Y BONITO QUE TE HACE
SENTIR BIEN ,PUES BIEN
EL AMOR ES UN SENTIMIENTO
DOLOROSO,QUE TE CONSUME
ENTRE LAS LLAMAS ,DEL FUEGO
ETERNO,TE CONSUME SIN
DARTE CUENTA HASTA QUE TE
HAS QUEMADO POR COMPLETO
MAS QUE UNA BENDICIÓN DEL
CIELOS O DE DIOS,PARECE MAS OBRA
DEL MISMISIMO LUCIFER,YA QUE LO UNICO
QUE ES SUFRIR Y SUFRIR.
destructivo
DESTRUCTIVO
EL AMOR ES DESTRUCTIVO
TE DESTRUYE DESDE DENTRO HACIA
FUERA Y CUANDO YA NO ERES NADA
,TE SIGUE DESTRUYENDO,COMO UNA TORMENTA
DE VERANO ,QUE LO HAS PERDIDO TODO.
EL AMOR ES DESTRUCTIVO
TE DESTRUYE DESDE DENTRO HACIA
FUERA Y CUANDO YA NO ERES NADA
,TE SIGUE DESTRUYENDO,COMO UNA TORMENTA
DE VERANO ,QUE LO HAS PERDIDO TODO.
jueves, 3 de marzo de 2011
NOCTURNO
Nocturno.
Rubén Darío (1867-1916)
Quiero expresar mi angustia en versos que abolida
dirán mi juventud de rosas y de ensueños,
y la desfloración amarga de mi vida
por un vasto dolor y cuidados pequeños.
Y el viaje a un vago Oriente por entrevistos barcos,
y el grano de oraciones que floreció en blasfemias,
y los azoramientos del cisne entre los charcos,
y el falso azul nocturno de inquerida bohemia.
Lejano clavicordio que en silencio y olvido
no diste nunca al sueño la sublime sonata,
huérfano esquife, árbol insigne, oscuro nido
que suavizó la noche de dulzura de plata...
Esperanza olorosa a hierbas frescas, trino
del ruiseñor primaveral y matinal,
azucena tronchada por un fatal destino,
rebusca de la dicha, persecución del mal...
El ánfora funesta del divino veneno
que ha de hacer por la vida la tortura interior;
la conciencia espantable de nuestro humano cieno
y el horror de sentirse pasajero, el horror
de ir a tientas, en intermitentes espantos,
hacia lo inevitable desconocido, y la
pesadilla brutal de este dormir de llantos
¡de la cual no hay más que Ella que nos despertará!
Rubén Darío (1867-1916)
Quiero expresar mi angustia en versos que abolida
dirán mi juventud de rosas y de ensueños,
y la desfloración amarga de mi vida
por un vasto dolor y cuidados pequeños.
Y el viaje a un vago Oriente por entrevistos barcos,
y el grano de oraciones que floreció en blasfemias,
y los azoramientos del cisne entre los charcos,
y el falso azul nocturno de inquerida bohemia.
Lejano clavicordio que en silencio y olvido
no diste nunca al sueño la sublime sonata,
huérfano esquife, árbol insigne, oscuro nido
que suavizó la noche de dulzura de plata...
Esperanza olorosa a hierbas frescas, trino
del ruiseñor primaveral y matinal,
azucena tronchada por un fatal destino,
rebusca de la dicha, persecución del mal...
El ánfora funesta del divino veneno
que ha de hacer por la vida la tortura interior;
la conciencia espantable de nuestro humano cieno
y el horror de sentirse pasajero, el horror
de ir a tientas, en intermitentes espantos,
hacia lo inevitable desconocido, y la
pesadilla brutal de este dormir de llantos
¡de la cual no hay más que Ella que nos despertará!
miércoles, 9 de febrero de 2011
La belleza es vana.
La belleza es vana.
Beauty is vain, Christina Rossetti (1830-1894)
Mientras las rosas son rojas,
Mientras los lirios son tan blancos,
¿Va una mujer a exaltar sus rasgos
Sólo para brindar placer?
Ella no es tan dulce como la rosa,
El lirio es más altivo y pálido,
Y si ella fuese como el rojo o el blanco
Sería apenas una entre varios.
Si ella enrojece en el verano del amor
O en su invierno se vuelve reseca,
Si ella hace alarde de su belleza
O se oculta detrás de un falso rubor,
Vista ella de blanco o de sedas rojas,
Y se pare torcida o como recta madera,
El tiempo siempre gana la carrera
Que nos oculta bajo una mortaja.
Beauty is vain, Christina Rossetti (1830-1894)
Mientras las rosas son rojas,
Mientras los lirios son tan blancos,
¿Va una mujer a exaltar sus rasgos
Sólo para brindar placer?
Ella no es tan dulce como la rosa,
El lirio es más altivo y pálido,
Y si ella fuese como el rojo o el blanco
Sería apenas una entre varios.
Si ella enrojece en el verano del amor
O en su invierno se vuelve reseca,
Si ella hace alarde de su belleza
O se oculta detrás de un falso rubor,
Vista ella de blanco o de sedas rojas,
Y se pare torcida o como recta madera,
El tiempo siempre gana la carrera
Que nos oculta bajo una mortaja.
jueves, 20 de enero de 2011
DESPRECIO
Cuando entro aqui veo como
se amontonan los muertos bajo
cuanto desprecio,siento por el
ser humano que lo unico que tiene
es su sangre,sangre que jure
en no probar mas y por eso los
desprecio aun mas cuando estoy en
este lugar de tristeza para ellos
y de regocijo ,para mi
(20/01/2011) E.R.S
se amontonan los muertos bajo
cuanto desprecio,siento por el
ser humano que lo unico que tiene
es su sangre,sangre que jure
en no probar mas y por eso los
desprecio aun mas cuando estoy en
este lugar de tristeza para ellos
y de regocijo ,para mi
(20/01/2011) E.R.S
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